Este silencio quieto en las calles, este viento indolente, que se desliza entre las hojas muertas...
Quizás el ansia de decirte una palabra antes de que se cierre de nuevo el cielo, sobre otro día, tal vez la inercia, nuestro mal más sutil... La vida.
Puedo escribir los versos...
IMAGINANDO... Vivo, con cada gota de lluvia que cae, con los rayos del sol que me iluminan.
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